a VECes

Muero POR DEntro y no QUIerO resuCITAR
mieNTRAS no teNGa unA RAZón paRA haCERlo.
Quizá no sea la mejor forma.
Mis letras están podridas y lejos de la belleza.
Mis letras salen de las cañerías de la lejana ciudad vecina.

Porque ahí me obligan a forjarme.

Hoy escribo por escribir.
Porque se me da la gana.
Porque no quiero que rime nada,
y porque no quiero seguir

aplastado,

mo
ri
bun
do.

A veces
            es difícil
parecer
            un humano
entre la
            humanidad.

Siento cómo voy siendo cada vez más pequeño,
y me escondo igual que siempre, en mi carcaza.


Mi causa no es otra que la tuya;
tu captura, mi rendición.
¿Redención? No la conozco
A esta vida le falta ser un comprimido recubierto

Tu semblante inequívoco parece desconfiar,
noto tu vista clavada en mí, por unos
pocos segundos que parecen
ser horas muertas, sólo
pienso en poder
guardarlas
en mi
bols
ill
o
                      ¿No hay nada para decirte? Sí:
Y
no
habrá
reglas que
me impidan ser
esto que soy ahora
aunque me avergüence,
y no pueda siquiera mirarte
a la cara. Esa hermosa cara de oro,
purpurina, ópalo, circonio, marfil, tuya.

Quién pudiera poseer semejante ardor en la mirada
Quién pudiera.
Compadre, si usted la viera... se quedaría mudo.
Compadre.

Si me viera en este momento ella, compai.
Ella sabe que no parezco más que un raído colchón
como el de la hermana de la coneja.

Y
quizá
sólo
eso
soy.

YO.


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