Función trasnoche,
Pasan los coches, taxis y los colectivos
sin abrigo, sin monedas ésta noche.
El verano les da frío.
Función trasnoche,
en carne viva que otra vez se descompone
entre gritos y alaridos de cagones.
El calor los hace torpes.
Hace tiempo que no escribo una canción
Porque no me llena una mueca de compasión,
ni una mirada de fulgores de mentira,
no es la llama que se aviva, me pudrí de la ilusión.
Y en mi interior
no hay nada que pueda servirme de consuelo
soy como un viejo buscándole caramelos
a su nieto que ya se murió.
Telón cerrado,
Tímido aplauso entre las luces de las velas
una cabeza o dos que quedaron despiertas
juntan sus manos con sentimiento de pena
Telón cerrado y ya,
ya todo el mundo se había ido hacía rato
Nadie quiso ser el cáliz del teatro
y llenarse con lo vano del glosario.
La entrada es gratis sin embargo nadie vino
hoy la luna no es de Leo, es de taurinos
que pasan por ahí delante y se cagan en el frío
del actor, del trapecista, del sendero, del camino.
Y en mi interior
no hay nada que pueda servirme de consuelo
soy como un viejo buscándole caramelos
a su nieto que ya se murió.
29/enero/2015 - 2 de la mañana
Pasan los coches, taxis y los colectivos
sin abrigo, sin monedas ésta noche.
El verano les da frío.
Función trasnoche,
en carne viva que otra vez se descompone
entre gritos y alaridos de cagones.
El calor los hace torpes.
Hace tiempo que no escribo una canción
Porque no me llena una mueca de compasión,
ni una mirada de fulgores de mentira,
no es la llama que se aviva, me pudrí de la ilusión.
Y en mi interior
no hay nada que pueda servirme de consuelo
soy como un viejo buscándole caramelos
a su nieto que ya se murió.
Telón cerrado,
Tímido aplauso entre las luces de las velas
una cabeza o dos que quedaron despiertas
juntan sus manos con sentimiento de pena
Telón cerrado y ya,
ya todo el mundo se había ido hacía rato
Nadie quiso ser el cáliz del teatro
y llenarse con lo vano del glosario.
La entrada es gratis sin embargo nadie vino
hoy la luna no es de Leo, es de taurinos
que pasan por ahí delante y se cagan en el frío
del actor, del trapecista, del sendero, del camino.
Y en mi interior
no hay nada que pueda servirme de consuelo
soy como un viejo buscándole caramelos
a su nieto que ya se murió.
29/enero/2015 - 2 de la mañana
